Capítulo 10: Los dos lados de Oh. El presente y el futuro, a la vez. El amor se asegura.

Oh Dae, en este desplazamiento que realizó la cámara (o el ojo), ¿desapareció?. La escena es la misma pero vista desde otro ángulo. Es posible que haya caído por ese balcón que ahora es gruesa pared o que haya cambiado de sexo y siga ahí, a punto de caer. Habíamos dicho que el francotirador podía, en realidad, ser un resto de ella (capítulo 4). El resto de Oh sería un hombre, que mata. Y podría decirse que sí. Que ese perro chico, en brazos de quien lo sostiene, es, ahora, el nuevo resto: lo femenino que sigue trabajando, advirtiendo que 1) puede morder o, al menos, ladrar. 2) Que, de todos modos, cabe en dos manos y necesita ser abrazado.
Lo que es claro, es que el que amenaza es el hombre que la quiso en el hotel. Pero miren esto: esta escena, en la que el ángulo y la acción ha virado, muestra los hilos, del arnés (y del amor). El la amenaza, quizá esté enojado porque ella, a punto de caer por el balcón, trocó su sexo, como diciendo “la mujer que soy no va a morir” y en ese acto, lo abandonó. Pero él tiene tan asegurada a Oh Dae como Oh Dae a su parte femenina, hecha perro chico que debe ser tenido en brazos.
Y miren el dibujo que es el que muestra, siempre, el reverso de las cosas: allí, en ese lugar o tiempo que habíamos llamado 2046, Oh Dae-Su ha empezado una destrucción. Incendiarlo todo, allí, es también decir que quiere volver, a éste, su tiempo. ¿Cabe alguna duda, de que la que incendia y destruye en el 2046 es Oh Dae vestida de mujer, y que esto es posible porque aquí, en el 2007, se ha vuelto hombre?
¿Y cabe alguna duda de que Oh, cuando es mujer es quien debe ser y cuando es hombre es un asesino que mata o es perseguido?

Miren bien la foto, allí están el arnés y el amor, sutiles, casi invisibles.

Algún lado de Oh, señalando su corbata: aunque me agarres de aquí, se que me estás agarrando de allá, con más fuerza, para no dejarme caer hecha hombre. Te agradezco y me río (los dos hacemos trucos).