lunes, 5 de marzo de 2007

Un paréntesis al vaquero


Busco el amor mientras el amor se desplaza infinitamente hacia delante y me hace llorar: soy chiquita, las lágrimas son por un capricho, de amor, pero capricho al fin, tira de la manga de la camisa de alguien que niega con la cabeza, que dice “no soy yo”. Y ahí entiendo que esto, al contrario de mis historias, no depende de mí. Agacho la cabeza: soy una chica disfrazada de superheroína que siente que se muere.

(Rechazo es un terrorista disfrazado de palabra).

12 comentarios:

ema déborah finzi dijo...

Rechazo es también un cuerpo que aterroriza.
Abrazos,
Ema (es que me apasionan los westerns)
volví después de mucho tiempo...

Anónimo dijo...

Hola Ema, la recuerdo, qué bien que haya regresado!

Culp dijo...

El poder está solo en un puñado de palabras
En un vago sentido que intencionalmente armamos
Cuento, chiste, historia, historieta, novela, ensayo, prosa, verso,
Irrealidad pura.

Parqué?,
Para mirarnos,
Para poder reír
Para que nos miren
Para llorar
Acto, quizá trascendente
Quizá puro ego

Solo ahí está el poder, solo ahí podemos tener todo bajo control
Donde se cierra la puerta
Porque acá, (o mejor dicho allá, saliendo) querer tener el poder y el control es un acto Fáustico que solo nos lleva a la destrucción, y en el mejor de los casos a vivir tremendamente olvidado, y desdichado.

Mujer, que no sos vos, ya se entiende.
Mujer, el acto es no actuar
Ser mas allá de la mente que tal vez por trazar alguna línea de ficción cree, en vano claro, poder con el mundo.

Bienvenida al eterno dilema moral-espiritual del que intenta ser un demiurgo, un hacedor de hechos ficticios.

Yo escribo y no soy yo.
Culp!

Old Girl dijo...

Culp: es siempre tan interesante dialogar con ud. Claro que no soy yo. Simulación de momento autobiográfico. Evito lo biográfico porque me parece que allí perdería una ilusión: la de que sea real aquello que siento como propio.
Es una época tan pero tan irreal. A esa irrealidad le contesto con una irrealidad más linda: oh viaja por el tiempo, es hombre y es mujer, etc. Por eso creo en la tragedia como acceso a una mitología. Poder con el mundo, es perfecta esa definición. Conjurar esta miseria de época.

Culp dijo...

Exacto Oh!
ex Acto.
Es acto, todo es una puesta en escena

Esta época irreal perdió su épica
La gracia

Aliemosnos!
Pocos son ya los que creen en mitologías, en ficciones.

Digo, la realidad, debe ser otra cosa.

Una fusión tal vez
Pensar algo
Escribirlo
Y ponerlo en práctica


Una revolución se avecina, Oh.
Una revolución literal.

Próxima Mente!; un avance en mi Blog.
Hasta la vuelta, vea muchas películas, como quien come por hambre, por necesidad.

Culp!

Anónimo dijo...

Oh-cita: Como solés decir, primero una reverencia.
Yo creo que todo lo que contás (y lo que contamos todos en los blogs, ya sea personal o impersonalmente) no deja de reflejarte a vos y a lo que hay adentro tuyo, y me refiero a vos como persona real e individual, mas allá de donde hayas querido focalizar tu discurso o si sos vos la que habla o un hermoso personaje
Yo soy de las que aparentemente siempre hablo e mí, pero tampoco es así del todo. Como me decía Nucífora en una charla hace poco, hay cosas que omito o disfrazo o bno, y a veces pienso: es realmente importante contar o no contar_ a alguien,realmente, le importa?
creo que llega un momento en el cual esas barreras desaparecen yasí todo es mucho más libre, pero para mí es perfecto y exacto que usted hable de vos misma per medio de personajes. Es la manera como le sale, y lo hace perfectamente.
salutti

Julia dijo...

Querida Oh,
¿Por qué tanto rechazo a la primera persona? A la verdadera primera persona, que no juega ni se disfraza. Por ahi nos hace bien hablar de nosotros, de lo que nos pasa, sin esconder lo que perdimos y lo que, a veces, ganamos. Qué sé yo, Oh. No soy parámetro de nada y no la voy a juzgar porque se siente triste y quiere contarlo.
Beso grande!

Anónimo dijo...

Lu, Julia: aunque yo me sienta triste y escriba "me siento triste", ese yo que habla en la escritura no es el mio, esto todos lo sabemos. Cuando el yo de la literatura se funde con el del sujeto real, hablamos de mala literatura, este es el caso, y muchos están de acuerdo con esto, de Ernesto Sábato. Sería largo de discutir. Pero claro, evidentemente, en mi último post, hay una voluntad de decir yo, y todos uds. pueden verme a mi, sujeto que escribe, con más claridad que en la gran epopeya de Oh o que en el western.
Este ultimo post, se asemeja más al famoso diario íntimo, éste no es mi estilo, es el de Lu o el de Ex por ejemplo. En estos casos es evidente que sus autoras trabajan mucho más cerca del papel, están más pegadas si se quiere. Es una elección, pero es el estilo el que lo elige a uno y no al revés, creo. O, al menos, es recíproco.
Está bien decir "estoy triste", yo dejo eso para los comentarios, en mi propio blog o en los otros, e intento que mi blog tenga un perfil más ficcional. Pero se ve que necesitaba este paréntesis al vaquero, una intimidad mayor con uds. No está mal.

Culp dijo...

Brillante como una noche de verano
Afilada como una navaja
Aguda como una verdad que se cae.

Eso es.

Mago?

Culp!

Anónimo dijo...

Sólo jugué con la palabra Imago, Lu hablaba de la imagen.

Julia dijo...

Oh, entiendo lo que dice.
Pero igual, olvide a ese vaquero! Basta ya! En Mdq tal vez encuentre a alguien, propóngaselo! Vamos, piense en su cavado ;)

Morenita dijo...

Yo.. bueno...
Una persona ha alcanzado la literatura, cuando los demás pueden leer y sentirse identificados; pero es más qu eso, es leerse ahí, aun en las zonas menos gloriosas de uno y sentirse orgulloso porque, dcihas de esa manera hermosa, nuestras sombras parecen sublimes.. Y nos sentimos sublimes con ellas...

Suave brisa al viento...
Shhh......